До дна

Дрожат нервно пальцы с седьмой сигаретой.
Лишь куча вопросов: "Зачем мне все это??!
Зачем ворох мыслей о прошлом беззвучном,
Таком безразличном, колючем, не лучшем,
Ужасном поступками и глупым словом,
Исполненном лести и грубости полном?

Зачем мечты, мысли наивные, вера
В счастливое "будет", и в "завтра" без меры
Любовью до гроба пропитанном смело?

В ладонях лишь фантики, пробки, осколки
Чего-то большого, когда-то что грело,
Того, что разбили, беречь не умея.

В коробку картонную я запихну
Сожженную в угли душонку свою,
И в пепле зарою свои ощущения,
От фраз твоих лживых. Устрою веселье,
Чтобы отпустило, чтобы не хотела
Тебе сообщить я о том, что сгорело.
 
Что умерло то, что являлось частицей 
Меня, что смогло бы помочь оживиться
Бездушному трупу. Он гнить уже начал,
А смрад от него висит в воздухе. Значит
Уйду. Но запомни, была я честна." -
Провыла влюбленная дура.
- До дна.