Такие детей хотели, болтали в своей постели, пили да пели,
Трели ваши слышны на сто
Сто километров разлуки, чьи же теперь ты руки
Греешь в своих карманах и ей отвечаешь что
Что ты меня не любила, что было, а было- сплыло
И что теперь лишь картина в прихожей о ней саднит
Саднит да напоминает, такое мол вот- бывает
И то что не убивает, закаливает в гранит
Гранит да какого сорта? Неужто тебе охота
Все ей объяснять словами, целуй ее- забывай
Меня и что было с нами, стихами, а то руками
Меня возвращает память к проросшим в тебя корням
Меня возвращает память к проросшим в тебя корням
© Copyright: Крис Рей, 2014
Свидетельство о публикации №114071206358
Свидетельство о публикации №114071206358
Рецензии