Ты

В спальном районе полчище крыс.
Не строит гитара.Бумага не терпит.
Падает солнце к тебе на карниз.
Воздух июля удушливо-терпкий.
Куришь,бросая пепел в окно.
Кашляешь,глядя бессмысленно в ящик.
Переживаешь и бесишься.Но...
Я же люблю тебя,мой настоящий!


Рецензии