Бельмондо

Б  Е  Л  Ь  М  О  Н  Д  О

Не знаю, что случилось и зачем.
Наверно, всё же что-то роковое.
Такое чувство, будто снова на киче,
И будто только что сбежал из-под конвоя.

Со мною не было такого уж давно.
Всему виной дурацкая витрина,
Она сияла вся рекламою кино,
И Бельмондо на ней стрелял кому-то в спину.

Я сразу вспомнил свой отчаянный побег:
И лай собак, и выстрел конвоира,
И окровавленный к лицу прилипший снег,
И чью-то ногу, что в живот так больно била.

Я вспомнил карцер, лазарет, лицо хирурга,
Как  колдовал  он,  стоя  надо  мной,
И хрип ушедшего в побег со мною друга,
Которого в снегу топтал конвой.

Я вспомнил все этапы, пересылки.
Крутилось в памяти кино немое,
Как будто прошлого просыпалась копилка,
И я забыл, что уж как десять лет на воле.

Как будто щёлкнул выключатель в голове,
И время вспять мгновенно откатилось,
И Бельмондо стрелял уже по мне,
И жизнь моя сначала повторилась.

Наверно, так  устроен этот мир,
Что мне в нём не найти уже покоя.
Такое чувство, будто я и конвоир,
И будто только что сбежал из-под конвоя.

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *


Рецензии