Меня, мальчонкой с пушту
В восьмидесятых
Сразу в Афган
Переводчиком
Определили.
Взлетает вертолетный полк
С языком на борту,
Который сверху покажет,
Где те, против которых мы.
Дед - святой.
Хоттабыча с него срисовали.
А он на войне - мстит.
Наречия - не язык:
Вскочил и ревет - "Вот!".
Как же я мог понять?!
что своего кишлака
он не видел с таких высот...
P.S. Совесть, когда она есть - не бывает чистой...
Одна история военного перевода
© Copyright: Антон Александрович Трусов, 2014
Свидетельство о публикации №114071201789
Свидетельство о публикации №114071201789
Рецензии