90 е, осенний этюд

Буфет столовой привокзальной,
Где за день проплывают тысчи.
Окно, и у окна печальный
В ветшалом пиджачишке нищий
Их по России ныне сколько...
Мнет в пальцах головной убор,
Старик глядит в окно и только,
А рядом - в голос разговор.
Цензурных слов наполовину,
Над ломтями омлетных солнц,
Два обсуждают гражданина
Газетной свежести анонс.
Ветчинка с блюдец прибралася,
Пол-выпит греческий коньяк,
В окурках пол, а вот согласья
Меж оппонентами - никак...
Оно ж, понятно, наболело:
"Россия катится назад,
Спасти ее и, знамо дело,
Под суд того кто виноват!
С культурой вечная проблема,
Все зло с сермяжной темноты.
Да и душа - больная тема
И корень русской нищеты..."
Старик смотрел, как дождик капал
И вдруг вполоборот назад
Сазал: "Ах, господа, не плюйте на пол
И сдерживайте  мат..."
    Вот так, устав за правдой бегать,
    Понаблюдайте листопад,
    Тогда поймете, что вам делать,
    Найдете. кто же виноват...