В этом лифте
В этом лифте маму везли умирать,
Больше жизни печали моей печать.
Так бывает, зачем говорить о том,
Что пустеет трагично без мамы дом.
Смыты краски – безутешен цветущий мир,
Много масок на мне, я видно сатир.
После боли всегда боль накроет вновь
И у мамы теперь неземной уж кров.
Ты прости меня, Бог, я наверно, не прав,
Что иконы ломал, веру поправ.
У меня есть вопрос к одному Тебе:
За добро маму забрав, кто Ты мне???
В этом лифте я еду почти каждый день
И незримо на сердце падает тень,
А на улице люди куда-то спешат,
Знаю, мамочка, знаю не вернуться назад.
11.07.2014
© Copyright: Соколов Михаил Олегович, 2014
Свидетельство о публикации №114071107511
Свидетельство о публикации №114071107511
Рецензии