Прокуренные насквозь,
вечной осенью пожелтевшие,
без любви умирающие,
с понедельника начинающие,
безутешные
мчатся в метро - врозь.
И в наушниках звуки железные,
а в карманах - бумажный мираж:
жалкие,
слабые,
неуместные
отправляются в новый кураж.
Но на дне подсоленной текилы
расплываются вязко слова:
"Я когда-то безумно любила:
я была не права".
И в порыве отчаянной страсти
ты бросаешься в старый огонь,
потому что - на части,
потому что чувствуешь жажду,
потому что однажды
ты вложила ладонь в ладонь.
Но за пятницей - воскресенье.
Ты снимаешь и платье, и память.
Отпускаешь хмельное веселье.
Вновь твой дом покидает смазливый бездельник.
И сегодня еще можно плакать.
Ну а завтра -
понедельник
и привычная мантра.
Понедельник
© Copyright: Мисс Доминик Франкон, 2014
Свидетельство о публикации №114071100537
Свидетельство о публикации №114071100537
Рецензии