Воды не выпьешь из колодца,
Покуда не прольешь воды.
И наше счастье, что бороться
Все время успеваем мы.
И поднося к губам горячим
Холодный шепот родника,
Мы понимаем, что удача
В суме бродяги-бедняка.
И именно транжир трясется,
Чтоб ничего не пролилось.
Ему все больше достается
В его протянутую горсть.
Но влага утекает в пальцы,
Как сквозь дырявое ведро.
И в эпитафии страдальца
Напишут: "вместо аш-два-о."
И только смерть слегка коснется,
Летит послание сквозь года:
Важнее были нам колодцы,
А не пролитая вода.
1 июля 2014
Колодец
© Copyright: Вячеслав Любов-Пшеницын, 2014
Свидетельство о публикации №114071105341
Свидетельство о публикации №114071105341
Рецензии