Букет

* * *
не верь, не бойся, не проси –
чужая милость выйдет боком:
пустынны нынче небеси,
покинутые даже Богом.
кричи в отчаянье, ори,
стучись в заоблачные двери -
тебя сожжёт огонь зари
дотла, до хрипа, до неверья.
в холодном отблеске зарниц
ты попытаешься воскреснуть,
бродя средь сонма мёртвых птиц
и падших ангелов небесных,
но потеряешься впотьмах,
горчащих старым пепелищем,
где отступает даже страх,
и ты спасения не сыщешь
от пустоты души... и сил
не хватит вовремя проснуться…

...не верь, не бойся, не проси -
и шансов нет назад вернуться…


* * *
Так много стало не свершённых дел,
Что на душе теперь почти нирвана.
Мой пьяный ангел тихо улетел,
Оставив недопитых полстакана.

Его полет инверсией в высях
Расплылся белизной по голубому,
А я опять рисую вензеля
И похмеляюсь дармовым бурбоном,

Забытым кем-то здесь давным-давно,
Из многих тех, кто пил со мною вместе,
И рассуждал о том, что жизнь – дерьмо,
Пока на грудь не приняли по двести.

Но всё менялось после пятисот
И жизнь сияла, словно сто плафонов,
И мы, достигнув неземных высот,
Из кантов превращались в цицеронов...

...А утром брезжил серенький рассвет,
И рядом – никого, и все - с изнанки.

И осыпался сухонький букет,
Что я тебе припас в литровой банке…

(С) 2009-2014