Душман

Живёт на бренной земле,
Мой дядька, он всеми любим,
Служил на Афганской войне
И орден у него не один.
Рассказывать не любит он,
Про службу, про войну
И пулю он там получил,
В тело не одну.
Когда-то молодым он был,
Девчат по миру любил,
Но долг его тогда призвал,
Он мне всю правду рассказал.
Что было там ведь не легко,
Друзей там много полегло,
Вернулся он домой один,
Матери- любимый сын.
Развал Союза всё унёс
И ордена не в моде стали,
Теперь по всюду в СНГ,
У каждого свои медали.
Забыта уж, давно война,
По свету бродят ветераны,
А у него и грудь, нога,
Болят старинные те раны.
Он пьёт со мною иногда
И вспоминает горько,
Забыла про него страна,
Убитых, раненых там столько.
Что можно город заселить,
Убитыми сынами,
Над ним опять поднять,
СССР святое знамя.
Зовут его друзья, родные,
Душманом, бывшим на войне,
Он говорит слова такие,
Что стыдно становится мне.
Хотя пьёт парою много,
Не спился ещё ведь он,
И крест на груди, висит строго,
Вспоминает он свой батальон.