коммуналка

где каждый – свой, у каждого – свое
пространство, настроение и дело...
привычно телевизор что-то врет,
сверкая из угла квадратным телом,
напротив – тело с именем «сосед» –
вполглаза слушает, вполуха смотрит,
и для него процесса лучше нет,
чем, придиванившись, зевать дремотно...

чужая дочь чужой читает стих,
и мать следит за ней, боясь авансом
что этот тихий омут будет тих,
до первого отроческого часа,
а дальше – повторит ее житье –
без мужа, без угла и без копейки...
и щиплет что-то, как на ранке йод,
от прошлых, пошлых ли событий клейких...

студенты, заглянувшие в ай-пэд,
рассматривают фото «одноклассниц»,
а с ними ли учились или нет –
для бывших украинцев мало разниц...
кухарка так же варит мужу борщ,
гоняя то котов, то тараканов,
и пробуют соседи вперебой,
и звякают то ложки, то стаканы...

и я каким-то образом попал
в абсурдность коммунального вопроса,
и мне теперь общественный реал
гораздо ближе собственного носа,
но каждому из всех – не до меня,
здесь каждый поглощен своим сугубо,
пока не надо что-нибудь занять,
и я, как все... твои целую губы...

10.07.2014 г.