Запах сена, рожь, пшеница,
Сколько строф уж написал,
Воспарить и не разбиться,
Гнать взашей тоску, печаль.
Как же можно равнодушным
Оставаться в «золотом»,
Когда ветер непослушный
Бередит душевный дом.
Что мне ветер, вижу поле,
Сразу в сердце гул и бас,
И, пускай немного больно,
Но пройдет уже сейчас.
В желтой ниве не заметят
Как шепчу душой стихи,
Только солнце на рассвете
Цвета крови малахит.
Мне пора…хоть в позолоте
Так забавно пребывать,
Но и все ж в златом полете
Лучше строфы сочинять.
Запах поля
© Copyright: Елисей Сыроватский, 2014
Свидетельство о публикации №114071103640
Свидетельство о публикации №114071103640
Рецензии