А нам настолько всё равно,
Что мы в полёте и в говно,
Что Он нас не благословит,
Хоть Он, как и мы, летит. Летит…
Ему-то точно всё равно,
Что всё уже предрешено.
И он бесчаянно уснёт,
Когда на взлёте нас и влёт…
Но он устал. Давным-давно
Им было так как-то решено:
Лететь – так в рай, а падать – в ад,
Взлетел – и нет пути назад.
И мы летим. Летим. Летим.
Мы падаем. Мы не простим
Себя – за то, что мы в говно.
Его – за «всё предрешено»…
Но мы не дышим «Не хотеть!»,
«Не видеть», «Не дышать», «Не сметь!»
И плоть есть хлеб, а кровь – вино…
А нам настолько всё равно!
Всё равно
© Copyright: Мочалин Дмитрий, 2014
Свидетельство о публикации №114071101207
Свидетельство о публикации №114071101207
Рецензии