*****
тысячи игл - душу прокалывают.
слова, обещания, реальность - обманывают.
нет ничего, лишь пустота окружает безмолвием
серое, липкое топит в себе всё новое.
криком сорваться бы диким
по улицам города
только уж голоса нет
только хрип, как от холода
бег? в колесе... словно белки. усталые.
нет ничего, только мысли всегда странные.
корчится в муках, а может предсмертной агонии
всё, что любил, чем ты был. сломано.
тысячи игл - душу прокалывают
© Copyright: Безмолвие Весны, 2014
Свидетельство о публикации №114071000908
Свидетельство о публикации №114071000908
Рецензии
