сказка про цветы

через нее прорастет цветок, дерево, а потом - целый сад, она сама будет как глоток, пути не вернешь назад, эта девочка милая - я за нее так рад, но она собой представляла ток. теперь она - мать, сын ее - каждый росток. на ее костях возведут дома, выстроят люди быт, каждый день ее как тюрьма, она глубоко лежит. она слышит ночами кто-то ее зовет, но не может отныне встать, будь вода в ней, зимою - лед, эта девочка - трав кровать, она знала, за что идет погибать.

он прошел сто дорог назло, прежде всего - себе. думал, ему повезло, он неподвластен судьбе, косы его серебром в темноте горят, и глаза-янтари громче всех слов звенят, и любая болезнь была ему нипочем, он семью закрывал в пургу от ветров плечом, он умел побеждать легко и честно, только это все ей было неизвестно.

он пришел к домам и услышал вой, будто плача пел кто за листвой, тихий голос звал за собою вниз, "милый странник, послушай, остановись". он молчал. хотел крикнуть: "пой! покажись, собой укрой", но все мысли слал далеко порой, а девица все лучше пела. он пришел. белокурый. смелый.

оплели его тело листья, сам он стал чьим-то ложе, он попал к ней, погребенной тоже, сквозь него проросли деревья плодов, травы и десяток цветов. дети бегают в лес, слыша голос, когда затихает солнце... среди огненных трав и полос. и никто из них не вернется.