Элегия

Пора нескончаемых гроз, стоят отсыревшие яблоньки,
В стекле - горящие солнца, и так каждый день,
И, словно капли вконец заслащенной патоки,
Дождинки стекают в омут тьмы, под плетень.

И все: и воздух, и облаков мраморные надгробия,
И порезы травы, и сияющий вспышками шлях:
Будто бы облегченная бывшими родами,
Отдыхает природа в брошенных мокрых полях.

И вот уже легкой дремой в киотах
Забылись иконы слегка, и смоченный мир,
Тоже на время забыл о текущих заботах,
Так гость утомленный, попавший на пир,

Грезит о чем-то, но так, ни о чем, наблюдая,
Как пролетел подушкой для эльфов шмель,
И как солнце, опять владенья свои постигая,
Осторожно ложится на травяную постель.

Но там, где открытий нет, нет и закрытий,
И день нескончаем и бессмертен притом,
И минута полна чередою стольких событий,
Что голова просто идет кругом!

Вон шевельнулась травинка, вот задрожали
Брильянты крупнейшие на листе лопуха,
Вот тень от облака по земле пробежала,
И дрозд промчался над садом прочь впопыхах.

И неуловимое ощущение смерти
Наконец коснулось, будто хозяйство проверить чтоб,
А у ворот облаков руно белейшей шерсти
И, вполне возможно, держащий небо столб.

И это начало конца, от конца убежало начало
И встало сюда, где медленно в небе бредут стада,
Где люльку рожденья туда-сюда качало,
И жить не составляет совсем никакого труда.

И нельзя, как ни старайся, завершить и поставить точку,
Но все-таки надо теперь заканчивать как-нибудь,
И можно только выйти, глянуть на придорожную кочку,
Туда, где за горизонтом теряется тот самый путь...