Под белой простыней -
Нависшим потолком
(Квадратный стол,
Накрытый пустотой)
Глотает воздух
В легких тихий стон,
Не веря в смерть,
В ее «теперь с тобой» -
Утробный мат
И гнев, и черный глаз,
В себя плюющий
Страшным «не хочу!»
Ты говоришь:
«Я, может, не умру»
Священник: «Спасена»
Ты «не хочу!»
Соленый вкус
До ночи на губах,
Сухой остаток
Вздоха на груди,
Остынет гнев…
И смерть, как верный друг -
Ей ты, устав, прошепчешь
«Подойди».
Agony
© Copyright: Томас Кромвель, 2014
Свидетельство о публикации №114070908581
Свидетельство о публикации №114070908581
Рецензии