Исчезли следы скоротечных романов,
Пропал аромат беззаботных интрижек.
Грустим в окружении самообманов,
Внимаем героям потрёпанных книжек.
На празднике жизни давно мы чужие,
Нам мало осталось, и много не надо.
Померкли мечты и свершенья благие,
Пиров залихватских промчалась бравада.
Мы вянем. Пигментные пятна – отметки:
Впустую загублены лучшие годы.
Судьба уподобилась подлой рулетке –
Всечасно «зеро» и сплошные невзгоды.
Стали чужими
© Copyright: Сергей Данилов 1, 2014
Свидетельство о публикации №114070903158
Свидетельство о публикации №114070903158
Рецензии