Другая жизнь

Другая жизнь, свободная в печали. Другая - только тени, как вчера. Другая... А об этом ли мечтали с тобою коротая вечера? Ушел, забыв пароли в Интернете... Возможно ли кому-то верить впредь? А кто же собирался жить на свете, чтоб в день один со мною умереть? Другая жизнь, отчаянно другая и ветер продолжает дуть и дуть... Пусть для тебя откроют двери рая, к тебе я обязательно приду.
 




Не избежать того, что неизбежно - терновый есть для каждого венец. Вселенная быть может и безбрежна, у жизни есть начало и конец. Не избежать. И не предъявишь иска. Кому отправить выплаканный чек тогда, когда уходит очень близкий (куда? зачем?) из жизни, человек? Не избежать. Печальным думам виться. Вопрос извечен - Быть или не быть? И бьется сердце загнанною птицей, в бессилии что-либо изменить.





Я постараюсь не плакать больше, хоть мир семейный наш сокрушен и нет мгновенья страшней и горше, чем то, В КОТОРОЕ ТЫ УШЕЛ... Я сохраню, все, что ты оставил, а время будет меня лечить. Я не  закрою на окнах ставни и спрячу в ножны судьбы мечи. Я не могу написать иначе - ты был надежнее, чем скала. Нет-нет, не волнуйся, уже не плачу, я слово будто тебе дала. И рук твоих золотых работа, служила многим десятки лет  - пусть добрым словом помянет кто-то, как и положено на Земле.





То ли жарко мне - то ли холодно, то ли сытно так - то ли голодно, то ли грустно вдруг - то ли "весело", то ли чувства жгут - то ли месиво. Не уснуть в ночи - в доме шорохи, книги,  вещи все, с полок ворохом. Рыжий кот урчит , знатны почести. Одиночество. Одиночество.




Все на месте, как и прежде - под окном шумит орех, лето в яркие одежды нарядилось. Во дворе жизнь кипит, согласно планам, голоса слышны ребят, только кажется все странным, без тебя. Только дождь,  ночами, кряду, собеседник лучший мой, только ты теперь не рядом, не со мной.




Живу - по тебе скучая, с котейкой общаясь нашим, рассвет без тебя встречая, на завтрак готовя кашу. Скучаю, с детьми встречаясь, души в них одних не чая, в грехах пред иконой каясь - всегда по тебе скучаю. Отвлечься пытаясь все же - от грусти совсем отчаясь, я чувствую даже кожей - скучаю, опять скучаю. Чтоб в сердце унять тревогу, согреюсь с подругой чаем и снова с молитвой к Богу... Я так по тебе скучаю.




Все тяжелее от разлуки... А время вправду что-то лечит? Под песнопений, тихих, звуки, я зажигаю в церкви свечи. Я говорю с тобой стихами - слова обычные напрасны,  а летний день, уже стихая, закат мне дарит ярко красный. И вечер, в синий красясь густо, выходит, к небу, звезды вешать. И ночь, (напрасно?) с теплым чувством, меня старается утешить. Но память, даты, дни тасуя, по голым нервам, прошлым гложет и я опять, опять тоскую и по другому быть не может.               


Ты звал меня, ты звал меня во сне, совсем как в те, тяжелые минуты... Сейчас январь, но стаял быстро снег, исчезли с рек сковавшие их путы. Зима на юге хмурая, круша остатки льда - так нестерпима в звуках. Саднит тихонько, в унисон, душа, да мерзнут и в перчатках даже, руки. Порывы ветра душу леденят, наверное задеть больнее метят, звучат вопросом - Как ты, без меня? В пространстве растворяясь без ответа.



Воркуют голуби на крыше... Весна. Апрель. Цветущий сад. И небо явно стало выше, и солнце ярче во сто крат. Зеленых трав , цветов раздолье. Какого ж мне еще рожна? Но я никак не свыкнусь с болью, хотя наверное должна. Почти не радуют красоты, тяжелых  мыслей вечный плен. Мне ближе песен грустных ноты, привычность мебели и стен. Мой мир души еще печален, его не лечит ветра шелк. Не уходи, во сне кричала, но ты ушел, но ты ушел.


За пеленой дождя, в пустой квартире, где якобы еще царит покой, где счастливо, в своем семейном мире, жила, как за надежнейшей стеной, где звон часов считал за днями ночи, где ты еще улыбчив и здоров, где я пишу стихов нелепых строчки, слова припоминая докторов, сейчас звенит тоска, особым звуком, молчит угрюмо старое фоно, застыло время пережитой мукой, на памяти тюльпанного панно.