Ветер умер. Всё спокойно.
И деревья не поют,
На душе моей покойно
Грусть с тоской ведут уют.
Небо тоже не такое,
Потускнело, видно муть –
Дело это не простое,
Эх, прожить бы как-нибудь.
Нет уже былого счастья,
Ты природа не робей,
На душе одно ненастье –
Будь, родная, подобрей.
Потому что где-то зреет
Виноградная лоза,
И от грусти той, навеяв,
Позовёт залить глаза.
Всё спокойно
© Copyright: Фомин Иван, 2014
Свидетельство о публикации №114070807991
Свидетельство о публикации №114070807991
Рецензии