Как много слов... И все они - мои
Послушные, как глина. Был бы мастер.
Но эти руки, пальцы - посмотри,
Всё вкривь да вкось... Такое вот несчастье.
И лишь порой серебряная нить
Ведёт туда, в заоблачные дали,
Где так легко о главном говорить
Без слов. Без крика. Сердцем. Улетая.
Свидетельство о публикации №114070807476
Светлана Изумрудовна Тришина 27.07.2014 15:33 Заявить о нарушении