Поют романсы, что твои афганцы.
Скупой слезы суровый камуфляж,
Усиленный колонками на пляж
Июль зовет, какие танцы-шманцы.
Черешня - мёд, написанному верь.
Душманы караулят нас в ущелье,
А по Московской едет муравей
И стрекозе читает в наущенье
Про подвиг ежедневного труда.
Гертруда, в сквере пробираясь шатко,
Идет-бредет неведомо куда,
И облако висит над ней лошадкой,
Покачиваясь, но без седока.
Всё ложечкой размешано до каши
Без запаха и вкуса, лишь река
До дна оближет и спасибо скажет.
Поют романсы, что твои афганцы...
© Copyright: Алекс-Алекс, 2014
Свидетельство о публикации №114070806688
Свидетельство о публикации №114070806688
Рецензии