Прозрачный диск Луны, как купол парашюта
Лета солнечнный пофигизм
Так, что профиль почти что стерт
Той, что держит за горло жизнь…
Прозрачный диск Луны, как купол парашюта,
Изогнут, если вверх отвесно посмотреть.
И молча на него, стрелком из штата Юта,
Сквозь барабан пустой бестрепетная смерть,
Уставила свой взгляд… Всего полсуток форы,
Полмира на разбег, полмига на замах.
Чужое ремесло, чужие луидоры,
Дублоны ли, грины… Коса в ее руках
О глупости людской, что от веку и присно,
О горечи побед, о выспренности фраз
Тихонечко звенит… Ей некогда. У жизни
Свое б отвоевать. Иное – не указ.
И если кто позвал, по дурости, от скуки ль,
Исполнится заказ. Да что там, не впервой.
К ней кровь не пристает – бледны сухие руки,
И острый срез клинка блестит над головой…
Свидетельство о публикации №114070806017
Геннадий Шмонов 11.07.2014 18:48 Заявить о нарушении
С уважением,
Юлия Безуглова 12.07.2014 08:12 Заявить о нарушении
Геннадий Шмонов 12.07.2014 08:26 Заявить о нарушении