Я на поэзию забил,
Услышу стих – воткну беруши,
Стихи я, как щенков, топил,
И в небо их летели души.
Бывало, правда, повезёт
Иному глупому кутёнку, -
Дрожа, на берег заползёт
И от меня скорей в сторонку.
И скроется среди травы
Его трепещущее тело.
Да ладно, дурень, поживи,
Потом поймёшь,
что глупость сделал.
Работы – ну невпроворот,
Топить щенков – такая мука,
Брал мамку их я в оборот,
Но плодовита эта сука.
Поэзией её зовут,
Она даёт кому попало,
Не тормознёт её нарсуд,
И ей всё мало, мало, мало.
Не затихает страсти пыл,
И я, щенков спасая души,
Совсем слепых ещё топил,
Ну, а меня спасли беруши.
Поэзией её зовут
© Copyright: Владимир Штеле, 2014
Свидетельство о публикации №114070805265
Свидетельство о публикации №114070805265
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.