Дворник

Ночь сижу. Затеял сборник.
Я сверстал его. Ура!
Под окном веселый дворник —
Он мешает мне с утра.

В утро ночь перерастает.
Как не может он понять
То, что мне теперь мешает
Рифму новую поймать.

Может, рифма простовата
И избита, может быть,
Только он своей лопатой
Не дает ее добыть.

Он не знает, что от Бога
Тянет нить в стихах поэт.
Ну, а он скребет дорогу.
Он  испортил мне куплет.

Я записывал неточно
То, чем грезила душа.
Я писал за строчкой строчку,
И казалась хороша
Та строка в преддверье рифмы,
И водил я свой фрегат
Через бури, через рифы
Прямо к Басре, как Синдбад.
Я угадывал теченья,
Я лавировал у скал,
Спас княжну из заточенья,
И сиял я, как кристалл.
Был я грубым и богатым
Не во сне, а наяву…
Только он своей лопатой
Возвратил меня в Москву.
Возвратил к делам и трассам,
Почивающим во льду.

Что же, значит с Гаттерасом
Новой ночью я пойду.

Ночь сижу. Затеял сборник.
Я сверстал его. Ура!
Мне чуть-чуть мешает дворник.
Надо чистить снег. Пора…