Немножко пунктуация хромает.
И перегибы вечно - на местах.
И в месте перегибов так ломает.
Как ветки на сиреневых кустах,
Когда они весной кипят в цветах.
Что эту душу мне всегда так мает?
Размалывает вечность в пух, и прах?
Она растёт. Из кожи вырастает.
Вот и болит - не помещается в краях.
Смотри - по лесам зеленым,
Гурьбою, из года в год,
Как по пустыне спалёной,
Ходит, и ищет, народ...
Папоротник цветущий каждый сорвать готов.
Это душе мятущейся подарок, и оберёг.
Мы рассыпаем слово, а вдруг, оно расцветёт?
И человеку снова счастье, и жизнь - полёт...
Расту
© Copyright: Ольга Зайцева 5, 2014
Свидетельство о публикации №114070802455
Свидетельство о публикации №114070802455
Рецензии
