Смертельной болезнью повержен поэт,
Не мил безутешному свет...
Лекарство известно, но смерти он ждет,
Ему продолжать смысла нет...
Сраженный недугом покоя лишен,
Замкнулся и стал нелюдимым,
Заживо в мыслях своих погребен,
Он будто бы стал одержимым...
Бессонные ночи, не хочется есть,
Заложником стал добровольно...
Лишь жаждет он в угол темнейший залезть,
Чтоб не было так больше больно...
Отрекся от света, прочел приговор,
Он понял что глуп и беспечен...
Вдруг вспомнил все мысли, немой разговор,
Признал что собой искалечен...
Болезнь погубившая очень известна,
Страшнее недуга наверное нет,
Лечение вряд ли б здесь было уместно,
Ведь будет страдать до скончания лет...
Болезнь безответной любовью зовется,
Она не щадит, только рубит с плеча.
И вряд ли лекарство лучше найдется,
Чем добрый и верный топор палача...
Болезнь
© Copyright: Фрида Вольф, 2014
Свидетельство о публикации №114070802378
Свидетельство о публикации №114070802378
Рецензии