Осталось лишь forro

Я прощаю, как скотина прощает своего пастуха.
Всегда это было, до этого дня.
Ты забрал мое сердце и чувства ушли вместе с ним.
Я теперь как блоха.
По памяти чувствую. Все будто противно. Но вроде должно хорошо?
Я так люблю говорить о себе!
И ныть безрасчетно долго!
Лишь ненависть льется во мне
Ко всему что больнее толка.

Все приятнее где меня нет.
И возможно уже и не будет.
Я закончила свой пирует.
Ты - бежишь от меня - молоко.

А вопросы?
Зачем отвечать на вопросы?!
Больной, истощенный мозг все поймет.
При нужде он прощения попросит.
За то что другой виноват.

В этой жизни формы две.
В ней мозг и фаллос.
А какую выбрать мне?
Одна **** другую. А выбора-то нет.

Помогает только какофония.
Рок, Диего Оливейра, пара криков.
Они сливаются в симфонию!
Спокойствия на уровне фабрИков.

Я прощала. Как мать прощает дитя.
Была распутной, чтобы убедиться что еще противна.
Целовала, телом всем кривя.
Могучий ледяной поток стремян.

Любовь она такая сука!
Я с сукой сплю в одной постели!
Она никак не перестанет резать руки,
И кричать на ухо мне когда я сплю.
С довольной рожей засыпать когда мне плохо,
Напоминать о страхах, когда уже ушло.

А что в итоге? Знаете?
Я извинюсь.
Я попрошу прощения за нецензурные слова.
Я изменюсь.
И снова буду я наивно полагать, что я права.

Хоть гле-то мненя ждут.
Целуют руки нежно.
Это традиции несут.
Простое совершенство.

В форро нет ни жены ни мужа.
Нет девушки и нет меня.
В форро есть только танец после стужи.
В котором ты горишь огнем.