Она

сидит у окна грубоватая как доска
у ее колен еле слышно сопит тоска
у нее не то чтобы локоны просто шерсть
но зато она пунктуальна. приходит в шесть.
она смотрит мне прямо в душу и говорит
нужно плыть на запад и дальше за сонный крит
обещает что будет лучше и горячей
и что каждый будет такой как сейчас - ничей
но ведь все не так - у нее за спиной маяк,
у меня под ребрами выжженный кем-то знак
и дорога ведет на холм в небеса и рожь.
все не так, не так! и по телу проходит дрожь.
говорит что будет смотреть что ее вина
что она могла бы вспять до краев до дна
что возможно время придет изменить сюжет
перекрасить маски стереть отпечаток лет
подарить мне имя новое как рассвет.
что меня заставит шептать исступленно "нет"?
говорит что я не такая что я струна,
что таких не сожжет огонь не убьет война
что она огонь что в руках она прячет свет.
у меня в руках - несчастливый ж/д билет.
я смотрю. сидит худощавая как треска.
взгляд небрежно вдоль острых скул до ее виска
как сестра. кто первый сможет назвать ответ?
на ее запястье плетеный не мной браслет.
взгляд находит взгляд, утонув в черноте зрачков
мотыльки на лампу летят и отрезки снов
поглощают мой недочерченный силуэт
я глотаю воздух а воздуха вовсе нет.
а потом выпадаю в явь и впеваю сон
в шум дождя и утро с птицами в унисон
попроси звезду петь про море твой сон храня
если хочешь увидеть там в своем сне меня