Хранитель

На полках пыльно, сухо. Тишиной
объяты аккуратные ряды
из корешков старинных, и так робки
шаги, что нарушают их покой.
Там в плотных сумерках один лишь луч
из-под стеклянных витражей
пронзает спицей залов атмосферу,
где воздух древен и тягуч;
там бродит дух твой, о Хранитель.

Все судьбы мира, как лучи светясь
то ярче, то тусклее
во тьме вселенского Ничто,
протянутся к чудесным странным книгам,
в которых каждой буквой отражен иль вздох,
иль жизни миг прожитой.
Ты их сбираешь, их несешь в руках
так бережно, как будто лепесток едва расцветший,
и, не дыша, кладешь на полки бесконечными рядами...
Ты по крупицам боль вдыхаешь их и счастье,
но далеко не всякую запоминаешь.
И все ж есть те,
чьих строк существованья то Свет, то Тьма
влекут тебя к прочтенью.

Хранитель Искр души, проживших и грядущих,
какую книгу ты откроешь завтра снова?
Кому позволишь вновь на солнца луч взглянуть и вознестись
к калейдоскопу жизненных дорог,
одну из миллионов выбирая?
Лишь ту ты снова выпустишь в огромный мир,
что прожитым затронет сердце вечное.