Медленно водит пальцем по стеклу...
Вновь о погоде? Слов не подберу.
Время вонзает острую иглу -
Взвод твой уходит рано поутру.
Мне б обернуться птицей - и за ним!
Соль на ресницах, слёзы, словно дым...
Падает блюдце. Город стал чужим.
Вот бы вернуться к ценностям простым:
Снова влюбиться в неба синеву,
Солнце и ветра лёгкую канву.
Только пока что слов не подберу...
Взвод твой уходит рано поутру.
Медленно водит пальцем по стеклу...
© Copyright: Светлана Изумрудовна Тришина, 2014
Свидетельство о публикации №114070604987
Свидетельство о публикации №114070604987
Рецензии