Трепещущий листок лежит у ног моих.
Он зелен, нежен, свеж - рожден весной, не летом.
И все же он опал, а прочих бог хранит
И золотом дарит, и неделимым светом.
Но жизнь - она не в тех, что ввечеру горят
Багрянцем и огнем, высокие в высоком,-
А в том, что на земле уж обратился в прах...
И зелен на заре, и полон новым соком,
И воссоединен в божественных садах
С другими, как и он, ушедшими до срока.
На раннюю смерть
© Copyright: Анна Поршнева, 2014
Свидетельство о публикации №114070507785
Свидетельство о публикации №114070507785
Рецензии