Своим безлюдьем, мёртвой тишиной*
Меня пустыня словно оглушила,
Ручьи и реки солнце иссушило –
Над руслами дрожит палящий зной.
Здесь летом тяжко, но зато весной
В пустыне благодать для старожила,
Природа подвиг жизни совершила –
На зелени сверкают белизной
Ромашки, нежных лютиков росточки,
И маков, анемонов лепесточки
Сплошным ковром идут за горизонт.
Местами же, чтоб выглядеть суровей,
Пустыня исцарапает до крови –
Колючками цепляется осот.
5.07.14
*) Строка из сонета Пьера Ронсара
в переводе Вильгельма Левика.
Пустыня
© Copyright: Марк Полыковский, 2014
Свидетельство о публикации №114070506339
Свидетельство о публикации №114070506339
Рецензии