Заоблачный театр

               

                Устав от темпа жизни скоротечной,
                От бега переходим мы к ходьбе.
                И, дух переводя с надеждой смотрим в небо,
                Благословенья просим мы себе.
                Ведь мы живьем играем наши роли,
                В своей, а часто и в чужой судьбе.

                И, представляется нам жизнь
                Очень большим театром,
                Это не новость, не секрет и не сенсация.
                Такая вот, приходит зачастую,
                Ко многим на сей счет ассоциация:
                Что мир вокруг, как сцена и подмостки,
                Персонажи, маски, декорации.

                Судьба – сценарий, кем-то утвержденный,
                И трудно ее в корне изменить.
                Но все - же  верим мы, что есть
                Хоть малый, ход свободный,
                Возможность подыграть, подправить, подрулить.
               
                А жизнь рулеткой крутит сотни вариантов,
                Комедиантов, трагиков на сцену выводя,
                Да открывает календарь, шурша листвою желтой,
                Нам утра доброту и злобу дня.

                Ух, как не хочется порой идти на сцену,
                Где жизнь с игрою смешана смешно
                И, зачастую смех этот сквозь слезы,
                Но вы не смейтесь…
                Ведь смеяться над убогими грешно.

                Их лица с масками срослись,
                Здесь нет цены у слова,
                Тут судят не способных заплатить,
                И пашет большинство здесь, чтобы выжить,
                Лишь меньшинство работает, чтоб жить.

                Здесь все словно с закрытыми глазами,
                Вокруг толпа, но рядом, будто ни души
                И, тишина….
                Лишь треск ударов лбами, по твердым стенам,
                Расползается в тиши.

                Да растекается пещерным эхом вновь и снова,
                Толь тихий крик, а толи громкий ропот «Я» второго,
                Живущего внутри любого,
                Среди бескрайних лабиринтов,
                Когда-то страхом, раненной души.

                Здесь нет антракта от рассвета до заката,
                Тут правду не отыщешь без купюр,
                Вместо нее здесь ложь, с приличным запахом разврата,
                Как вместо льна на теле, мешковина от кутюр.

                Считается немалою удача, когда купюры лет,
                На фишки-шансы разменяв,
                Все же осталась золотая сдача,
                В лице друзей, в виде здоровья, жизненных забав.

                Любой конечно был бы очень счастлив,
                Это на то, удачно поменять,
                Ведь к сожалению не вечен сей спектакль,
                Уходят многие со сцены, не успев это понять.

                И, остается лишь мечтою тот театр,
                Где люди душами и лицами просты,
                И только в карнавал надеты на них маски,
                А помыслы открыты и чисты.
                Где для богатых и для бедных - одна правда,
                И отношенья меж людьми словно мосты.

                Где не опасно искреннему быть с любым до капли,
                Где дом души – дворец из облаков,
                Вместо убогой, зачумленной сакли,
                В которой делают из умных и свободных,
                Безропотных, несчастных дураков.