Смотрит в окно день больной, трупно набухший, не прежний.
Медленно ходят часы в коридоре больницы здешней.
Серо. И тихо. И пусто. Нет отрады, не чую беду.
Плывут облака по небу, как больные в тесном саду.
Пауками мёртвыми пальцы над чем-то трудятся, бьются.
Увядшие цветы с ароматом карболки в вазоне остаются.
Мысли осенними мухами ползают, за всё цепляясь лапками,
в последний раз крыльями бьются в закрытые окна украдкою.
Кто-то подслушал и ждёт. Сидит под дверью палач.
Тихо, на пальцах подходят - смерть, монахиня, врач.
Оригинал здесь http://www.poezjaa.info/index.php?p=2&a=17&u=316
В. Броневский. Смерть с польского
© Copyright: Олимпия Янковская, 2014
Свидетельство о публикации №114070504210
Свидетельство о публикации №114070504210
Рецензии