Однажды труп ложился под окном.
Смеялись листья, падали берёзы.
Сверкала ночь из глаз его белёсых,
выглядывал то вурдалак, то гном.
И, знаете, такая благодать!:
вечерний воздух, шелест разложенья
по полочкам всех мыслей, слов и дел:
бежал, желал, летел, потел, худел;
и, наконец-то, прекратил движенье.
Не встать, но не упасть, не прогадать…
Однажды труп ложился под окном;
возможно, напевая злые песни.
Окно ли трупу, труп – окну, – не лестней.
Лишь тёмный вечер, и кусты кругом.
***
© Copyright: Сергей Осколков, 2014
Свидетельство о публикации №114070400959
Свидетельство о публикации №114070400959
Рецензии