Ползёт, ползёт усталый день,
нахлынувшим дождём прибитый.
А мы погожих подождём и… квиты.
И повод есть баюкать лень…
Сереет на закате небо,
и тучи жмутся к небесам,
и молнии их, тут и там,
пронзают. Так буханку хлеба
разрежет хлеборез умелый,
полоской лезвия сверкнёт
и раз, и два ножом махнёт,
и раскроит краюху неба.
И ещё пуще дождь польёт.
Мистические наважденья
нахлынут, душит влагой ночь.
А дождь, без всяких сожалений
и без пристрастий, дождь идёт.
А в тёплую мою постель
ночь прилегла сама, валетом,
и вопреки твоим приметам,
никак не снится Менестрель.
Смотрю в окно, не спит фонарь
и шляпой ветру в такт качает,
дождинки жёлтый свет пронзают.
А гром - оглохший пономарь,
округу мигом застращает.
И старец на хромом осле
наверное, приснится мне.
И тучи небосвод латают.
и снова о дожде с любовью
© Copyright: Нетая, 2014
Свидетельство о публикации №114070408745
Свидетельство о публикации №114070408745
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.