Одним из тысячи...

Быть одним из тысячи контактов — узнанным по фотографии
одним из тех отрицательных зарядов, что в итоге  дают единицу
бить по кончикам, к кончикам пальцев привязывать птицу
тонкой ниткой наматывать - шагами ту улицу, размазывать по лицу
очередную несбывшуюся ложь
и если эта наша фигура из стекла режет тебя — как нож
загоняя под вены сгустком что-то страшнее, чем просто боль или разочарование
ну, что ж
значит пора что-то менять, что-то разрушить после себя не во имя, но для
и все, что вокруг воспринимать как будто вне сновидения, вне объятий, извне меня
и это событие — кем-то просчитано, выверено в числах этого дня
и если это падение — твое, то самое верное снотворное
я буду, видишь, я безмерно счастлив, я сегодня надел черное


волочится за словами внутренностями, но не лезть за ними в карман
ни к чему — ни они, ни их пустая вымученная обида, выпотрошенная в пол
я сам для себя и прощенье и казнь, тысяча невысказанных писем в стол
случайным незнакомцем не дошедших до адресата,
чьи гласные неоспоримо застревают в горле у самого языка
звонки на черных проводах с отгласом в пятки — как распахнутые объятия издалека,
которым не сомкнуться, и даже случайно на ты не выцарапают губы у шеи комок нареченный «болью слегка»
понемножку
вытаптывает время дорожку от памяти к беспамятству на уровне отрицания
с нами не случилось ничего страшнее просто молчания
и город поглотит его, наполнив шумами подземки и разговорами встречных
в нашей системе невозможно подобрать иных разрезов
кроме поперечных...


и кто-то обязательно предложит сжечь все, даже самое чуткое под стеклом в рамочке
так медленно покидает железо плоть, так быстро цветное драже в вазочке
тонкие нитки, завязочки
натянулись донельзя, до запястий не коснись острием своего угла
она скажет, что ей всегда не хватало лишь одного — тепла
и в каждом из нас его так мало, в нем лишь двадцать процентов меня
который был для нее непонятным и странным «кто-то»
одним из той чертовой тысячи контактов — узнанным по фото...