Письма Плиния Младшего

                Плиний Октавию привет.
Терпеливый же ты человек,
Нет, скорей, до жестокости строгий,
Затаившись от библиотек,
Не читаешь свои монологи.
До каких же неведомых пор
Ты лишать себя славы намерен,
А всех нас – удовольствия? Вздор,
Если скрытен ты от недоверья.
Пусть стихи твои будут у всех
На устах. Побывают повсюду,
Где в латынь не пролезет огрех;
Или станут приправою к блюду.
Мы давно ожидаем. И нас
Ты обманывать больше не должен,
С каждым днем расширяя запас,
Каждой строчкой себя лишь итожа.
Будешь медлить – бродяги-стихи
Забредут не сегодня, так завтра
На чужие дворы. В пастухи
К ним наймется какой-нибудь автор.
Помни только о смерти. Одно,
Что из власти ее вырывает –
Это наши творения. Но
Остальное все – тлен. Догорая,
Возразишь: «Это дело друзей»,
Их желаю тебе я. А, впрочем,
Безрассудно доверить лозе
То, чем сам заниматься не хочешь.

Выступай же на публике. Там
Наконец ты изведаешь радость,
Ту, которой с тобой пополам
Наслаждаюсь заранее. Малость
Для поэта услышать в толпе
Шум и крики. Но если – молчанье,
Пусть оно объяснится, по мне,
Перехваченным в горле дыханьем.
Предвкушенье подобных наград
Лишь ускорит работу изданий.
Так не медли. И будь нарасхват
На ревущих торгах мирозданья.