здесь остались эти следы,
здесь больных фантазий спаситель
затянул белокурый дым
под белоснежный ситец,
здесь пропала линия губ,
здесь, войдя в облезлое лето,
я пишу как Ф.К. Сологуб
сорок восемь своих триолетов,
здесь секрет бытия не разгадан, с ветвей
льется лень позолотой меда,
здесь становишься вроде светлей,
изучая киль самолета,
здесь, и больше нигде мил
край, где хочется плакать,
край с родными людьми,
с грациозной собакой.
1999
облезлое лето
© Copyright: Саша Залуцкий, 2014
Свидетельство о публикации №114070404254
Свидетельство о публикации №114070404254
Рецензии