Все так

Может, я себя накручиваю. Просто мучаю?
Может, сдерживать себя это правильно?
Только внутри все кипит, кровь-горючее.
И со всеми неточностями нас оставили.

Я не помню уже, когда становилась такой,
Что веселье и страсть исчезали с твоим уходом,
Когда бы при встрече с другими не могла гордиться собой.
Когда любое место рядом с тобой называла домом.

Знаешь, такое чувство - самое чистое и искреннее,
О котором писали люди во все времена.
Пусть мимолетное, пусть даже только мысленное,
О, как же боюсь с ним остаться одна.

У каждого есть свое длинное важное прошлое,
Расставаться с ним большая наука, при том неточная,
У кого-то за спиной романы, дамы пошлые.
А у кого-то любовь, сильная и довольно прочная.

Камю писал, что не умеющий веселиться заранее продал душу,
А что, если ее украли, пусть не нарочно, но пусто внутри,
И каждый, кто так ворвался, покой мой нарушил.
Заключает заранее мною проигранное пари.
Вот и смотри.

Каждый сам выбирает, что ему чувствовать, что ощущать.
В этот раз не случилось. Я не выбирала, просто совпало.
Доверяясь кому-то хочется истинно верить и ждать.
Что больше не обманут, что одной встречи перестанет быть мало.

И не влево, не вправо не повернуть. Не изменить маршрут,
Зависеть от кого-то настолько, что страшно становится,
Любовь - это когда уже раскрылся парашют.
А влюбленность, когда кто-то прыгать готовится.