Вечер блеклый, небо в тучах,
Розоватых, как пастэль,
Их бесформенная куча -
Грубо смятая постель.
Птицы петь уж перестали,
Тускло светят фонари,
Двор застыл в глухой печали,
Спят машины - волдыри.
Окна черными глазами
Смотрят изо всех сторон,
Давит грязными углами
Зданий спаянных рулон.
Почему картину эту
Вижу я в который раз?
Почему бичуют плети
Душу, и я весь угас?
Вечер блеклый
© Copyright: Роман Криводед, 2014
Свидетельство о публикации №114070400295
Свидетельство о публикации №114070400295
Рецензии