Голосование. Вечный вопрос Солоухина

Приветствую всех Единомышьленников.

С вами ведущий Злобный Мышалет.

Прошу проголосовать за стихи, отвечающие на вечный вопрос Владимира Солоухина

Вопрос сформулирован так:
"Откудa же взявшись,
В душе поэтa
Происходят обвaлы, вскипaют волны?"




Правила голосования:
1. голосуем до 21.00 16 июля 2014 г. в рецензиях под данным стихом.
2. за свой стих не голосуем.
3.  выбираем от 3 до 10 произведений, указывая их номера через запятую.
4. голосование для авторов обязательное, читатели голосуют по желанию.
5. голоса читателей и авторов равны.
6. непроголосовавший автор лишается стихобального приза.
 
Читаем и наслаждаемся.

****************

1. " Скарабей "
 
"Не позорься в жизни этой - будет легче в жизни той", -
Так сказал, теряя зренье, мне слепой Мао Цзэдун.
С той поры живу, как учит этот старый монархист,
Эта жертва провиденья, вольнодумец и святой.
И, подобно скарабею, в тишине песчаных дюн,
Свой язык перелагаю на шуршание и свист

И качу свой шар тяжёлый от погоста на погост,
С ним боясь вдвоём остаться, умираю по звезде,
Что держу в руках на небе и её вдыхаю медь,
И теряю - что - не знаю, точно ящерица хвост,
Выходя из разных женщин, не печалясь о хвосте.
Если будет жизнь короче - то длиннее будет смерть.

Между делом заплетаешь, точно сеть, зелёный плющ,
Режешь лезвием колбасным перочинный бутерброд
Или дремлешь под жужжанье своего веретена,
И звезда, что станет светом, лишь замрёт последний луч,
Заговаривает зубы и заглядывает в рот,
И невольно смотришь в точку, где появится она.

Не впервые мне с овчинку небо видится в уме,
Не впервой хватать глазами мне уголья из костра.
Я нашёл её за долгой мглой резиновых зеркал,
Безразмерных, как рейтузы тёти Лошади у М.
С двух сторон стекла стояли тени: дочка, мать, сестра -
Как одно, и непонятно, кто кого из нас искал.

Заливает амальгама говорящие уста,
Но движений не стесняет то, что прячется внутри.
Я могу сказать о счастье, сам не зная - это что.
Я опять возьмусь за шарик сразу, как дойду до ста:
Раз - два - три - четыре - восемь - восемнадцать - двадцать три,
Двадцать восемь - двадцать девять - девяносто девять - сто.

Знаю: бедственно пригожи в ранних сумерках глаза,
Что мгновеньям и минутам свой ведут особый счёт,
Умножая горстку суток на цветочную пыльцу,
На пылинки сладкой мУки и мукИ. Когда оса,
Шершень, шмель, пчела колдуют вместе с ней над чашкой сот,
Я не смею прикоснуться к вдохновенному лицу.

И ничто в сравненьи с этим даром все мои дела,
Даром мухи засидели каждый мой благой порыв,
Превращая - в негативе - в остов Млечного пути.
Я качу, качу свой шарик, не деля с ней ни стола,
Ни рассохшегося ложа, только время - вкось и вкривь,
Как умею, как учили до избытка тридцати.

Я не волк, что сыто смотрит в близлежащий лес, но пёс,
Крюк свершающий в пространстве по кратчайшей из прямых –
Между альфой и омегой, между небом и землёй,
И бросаемый вдогонку, но поставленный вопрос:
"Кто-куда-зачем-откуда?" - обгоняет нас, хромых,
На полхолки, отливая свежекрашеной змеей.

Языком играя, точно девкой уличной на вес,
В ослепительной одежде бытового словаря,
Я в карманном поцелуе, как мальчишка, прячу клад,
Фантов, пуговок, монеток с чьим-то профилем и без,
Даже в блеске звёзд молочных мишуру боготворя,
Замечая в каждой капле пятки крохотных наяд.

Средь песка, что гонит ветер, я уже неистребим:
Там мой след уходит в землю и белеет чья-то кость.
Хорошо, что я не знаю наизусть её лица,
Я б иначе не решился вдаль тащиться за слепым,
Завещая запах меди, чёрный шарик, мёртвый хвост
И слова последней песни: "Линца-дрица гоп-ца-ца!"




2. "О, как рождаются стихи?"

            ***
О, как рождаются стихи?
Чей перст руководит Поэтом?
Хоть я не гений – мне близки
Раздумья вечные об этом.

Где черпает он, где берёт
Небесные для песен звуки? -
Вплетая горечь в них и мёд,
Души мечтания и муки.

Что за ручьи и родники 
Бегут к нему через пороги?
О, как рождаются стихи -
Их слог божественный высокий?

Слова изящны и легки:
Кружатся и ложатся в строки -
Как бабочки, как мотыльки -
И заключают смысл глубокий.

Они как пчёлы ищут мёд -
Чтоб их ловил в эфире гений.
Потом сам чёрт не разберёт                 
Души его хитросплетений...

Пусть я не гений, но могу
И жажду и упрямо буду:
Ловить тех пчёлок на лугу -
Когда они кружат повсюду.

Я за собой их уведу!                                   
И рифм перелопачу груду.
…Они и сами мне придут -
Коль суждено родиться чуду.
 



3. "Какие-то рифмы, какие-то фразы..."
                ***

Какие-то рифмы, какие-то фразы -
Как пчёлы, как бабочки вьются в эфире:
Доступные сердцу, не видные глазу -
Живут, подчиняясь Поэту и Лире.
 



4. "ПОЛЮСА ЧУВСТВ"

          "Откудa же взявшись,
           В душе поэтa
           Происходят обвaлы, вскипaют волны?"
                В.Солоухин

Маятником чувства в груди
ходят на крылатом коне -
к полюсам открыты пути,
выбирай и действуй,
поэт.

Маятник качнуло в любовь,
маятник качнуло в печаль -
строки то бренчат и бренчат,
то строфой застынут скупой.

Маятник качнуло в добро,
маятник качнуло во зло -
то звучит свирелью перо,
то кого-то жалит осой.

Маятник качнуло в беду,
маятник качнуло в успех,
и когда-то стих - просто спеть,
а когда-то - лавры сплетут...

Выбирай, за чем приходить,
на какой из двух берегов -
пробуй суховей и дожди,
свет и тьму, мороз и тепло.

Если ты поэт, всё равно,
что да как кому и куда -
некогда искать, где продать,
если в сердце бродит вино.

Так что напиши новый стих,
жизнь вдохни и выбери пульс.
Полюса...
Какой-то из них
породит стихии из чувств.





5.  "ВДОХНОВЕНИЕ"

Сказала я последнее «прости»
Своим потугам жалким за неделю.
И, будто зная, что их не спасти, –
Черновики отчаянно горели.

Сжигала мусор – жившая в мечте
Создать шедевр обычными словами.
Но муза уши выбрала не те –
Над светлыми летает головами.

Когда сожгу себя и выжму пот,
Откинусь в кресле с горечью устало,
ОНО росой Небесной снизойдёт
И засияет гранями кристалла.

И мысль – оригинальна и нова.
И лёгкость ритма, образы литые.
А вроде те же, старые, слова
И те же закорючки-запятые…




 
 6. "  НАДЕЖДА "

Смешались бурей быль и небыль.
И в сером мареве хао;са
Не различить – земля ли? небо ль?
Тоска глуха и безголоса.

Но луч – ему откуда взяться? –
Пробился, как побег в бетоне.
Нашёл Господь земные святцы,
Зажёг надежду на амвоне –

И солнце золотом заката
Врата Небесные разверзло
В алтарь – в святейшие палаты.
И светом солнечного жезла

Омыты сумрачные лица,
Края наполнены приветом.
И чудом этим не напиться,
Не надышаться этим светом!



7.  "Как Слова Проводник рожден Поэт"
 
Плоды душевных радостей и мук
Отражены в творениях Поэта.
Эрато возбуждает сердца стук –
Творит Поэт весной любви сонеты.

Порой у Мельпомены он в плену –
Родится стих о горькой личной драме,
О тяжкой жизни, что идет ко дну
В лихие дни, когда Душа на грани...

О ткрыт Поэт извечно небесам...
Дарует Бог ему благословенье
На творчество и веру в чудеса...
И наполняет Душу озареньем.

Как Слова Проводник – рожден Поэт,
Священной нитью связан он с Всевышним...
Лирический с Мелодией дуэт –
Однажды Песнью расцветает пышной.

В ней – ода Жизни и Бессмертья Свет...
Астрал... В нём силу черпает Поэт.


8. "Флейта"
 

Кто флейту растит как цветок на окне
Того не понять тугодумной родне,
На кухне рутина -  капустная гниль.
Из телека сыплют привычно  ваниль.

В подъезде соседи по-прежнему лгут,
Что может без флейты быть прочным уют,
Что можно прожить как они -  без музЫк,
Лишь был бы непьющий диванный мужик...

И мама вздыхает, что делать с тобой,
Когда-то у деда валялся гобой,
Но дед-то на нем никогда не играл,
Он просто латунь каждый день протирал.

Но флейта растет, и крепчает кора.
Уже не смеется твоя детвора.
И муж удивленный снимает очки,
Настала пора нотный стан начертить.



 
9.   «Круговорот»


Проблему надо рассмотреть со всех сторон.
Учесть все связи – постоянные, случайные.
Здесь, полагаю, соблюдается закон.
Здесь сохранение энергии глобальное.

Река, к примеру, - то течёт, то не течёт.
И тишина. Не слышно птичек щебетание.
Так это ж омут. Полагаю, здесь живет
Нам неизвестное опасное создание.

Всё в мире связано – жара и холода,
И все события и ближние, и дальние.
Душа поэта беспокойна, как всегда.
А говорят, что мысли все материальные.

Идет энергии сплошной круговорот.
И жизнь, выходит, постоянное движение.
И если где-то тишина, покой, то вот
В умах при этом возникают завихрения.



10.  "Откудa же взявшись, в душе поэтa рроисходят обвaлы..."
 
Живет человек спокойно, размеренно,
По ступеням судьбы идет уверенно,
Без особых рывков, и резких падений,
Обычный трудяга, не уникум, не гений.

По трассе жизни шествует по кромке,
И в отношении с женщинами очень робкий,
Влюбившись, может потерять дар речи,
И постесняется назначить время встречи.

И тут в его душе вскипают волны,
А в голове обвал от слов любовных,
Готов он выплеснуть поток изящных фраз,
Всем рассказать, как счастлив он сейчас.

И происходит таинство рождения
Прекрасного лиричного стихотворения,
Любовь и страсть в нем бьют фонтаном,
Читатель наповал сражен, как ураганом!






11.   "Поэт не должность, а полет души" 
Не знаю я зачем стихи писать,
Бросать словами, строфами играя.
Потом их рвать и не публиковать,
И тратить, время рифмы подбирая.

Коль мысль есть – ты просто запиши.
Не будь юнцом, мальчишкой седовласым.
Поэт не должность, а полет души.
Ты счастлив снова, свидеться с Пегасом.

И это не дорога, а стезя.
Не потому ты пишешь, что умеешь.
А оттого, что не писать нельзя,
С поэзией ты в жизни все успеешь.

Любить успеешь, думать и страдать,
Грустить и плакать, песню спев при этом.
В стихах ты можешь часть себя отдать.
Счастливым хочешь стать, то будь поэтом.
 

12.   "На разбитых камнях рисуют…"


На разбитых камнях рисуют…
Будь скалою он величавой –
Не достать до его вершины,
Не увидеть его обвалы.
Мысль вулканами салютует,
Извергаясь на волю лавой,
Когда мнут сапогом могильным,
Жизни, души – толпы, вандалы.

Когда брат убивает брата,
Кто повинен в том, кто ответит,
Почему не дожив до завтра,
Одинокими стали дети,
И не знают отца – солдата,
И его никогда не встретят,
Когда нет спасенья от взяток
И виновен в том каждый третий.

Зло приемлемо, зло по кайфу,
Доброта наивна и пресна – 
Наступает полк тараканов
Заслонив собой вселенную.
Предаваясь желанью, драйву 
Божеству не хватает места.
Мы как будто стадо баранов
Бьем друг друга рогами нервно.

И вскипает волна тревоги,
Сотрясает до боли, душит.
Кто-то может быть перепутал
Зло с добром и ослеп как будто.
Мы, конечно, с тобой не Боги,
Гнев он свой однажды обрушит,
Будет жизнь смолкать по минутам
И ковчег не увидит утра.


13.  Тропинка

Есть в стихах   тропа заветная 
Что ведет от сердца к сердцу.
Равнодушным — неприметная,
Лень к той тропке присмотреться.
 
Бог  нам стелит тропку верную,
Освещает путь-дорожку...
Равнодушным — неприметную,
Но для нас — других дороже.

Почему в душе рождаются
Пламя, вихри и вулканы...
Если ты строкою маешься,
Ждешь любви как с неба манны....

Почему душой мятежною
Тишину потом рождаешь...
Равнодушным — неприметную
Тропку к сердцу простилаешь.

Так на склонах  вулканических
Мох растет пушистый-снежный.
Взрыв душевный титанический
Стих рождает безмятежный.