Про дзот и русский мат

Плевался смертью, пьяно, дзот,
Слюной свинцовой, смачно.
Верблюд, наверное, и тот,
Так не плюется, жвачный.

Плевки, порою, достают,
Сосед, что справа, стонет:
«Да что такое, мать твою,
Когда же он замолкнет?»

Как страус, голову в песок
И я свою упрятал.
Узбека достает плевок,
И он, по-русски, матом.

Таким отборным, даже я
Удачней не сумею.
Но это ж надо, мать моя,
А врал: «Не разумею!»

Мат на войне, он как наркоз,
Боль, вроде, притупляет:
«Куда, дурак, назад пополз?»
...И фриц в него стреляет.

«Ну, все, прощай, мой друг Ташкент,
Души добрейшей парень.
Да сколько ж там, у «ганса», лент?
Он, без умолку, шпарит.

Эй, артиллерия, давай,
Накрой его снарядом.
Чуть-чуть левее, чуть на край,
А мы - добавим матом».

Витек, веселый одессит,
Добрался, хмырь, «до дырки».
Вот полосатый паразит,
В тельняшке с бескозыркой!

Метнул гранату прямо в дзот:
«Ура! Вперед! В атаку!»
Ох, любит Черноморский флот
Веселенькую драку.

...Когда рассеялся туман,
Над Керченскою степью,
Глядим, а фриц, совсем пацан,
Прикован к дзоту цепью.

Витек с запястья цепи сбил.
Сапер помог с лопатой.
Он молча немца хоронил,
И я не слышал мата.