Ни прядут...

Лижи, мой варварский язык, вареньем полнятся тазы,
ведь лилиям негоже прясть и я не пряха;
свистит над сеткою волан, спина лоснится у вола,
рука рубаху подала исчадью праха.

Валентны соли, льнёт металл к тому, кто лямки обметал,
о литургию не запнись, вотще ушибы;
достойно есть, пристойно пить, настойку горькую купить
напрасный труд, прокиснет пруд во рту у рыбы.

Толпятся крабы и рабы, у дыбы встанет на дыбы
вчерашний день, тогда надень из пыли китель;
в безвестье канувшем году, теряя кровь, хрипел гайдук
о неизбывной в процедурах волоките.

Звенит бубенчик на струне, родившись в пристальной стране,
ценил ли сталь питомец зуммеров и мерок;
от крена скорбен гироскоп, в пространстве скреп и цепких скоб
просторно шашням разнополых канонерок.

Оставим гендерную блажь, вернём к сохранности багаж,
от всех поклаж наш такелаж до нитки вытерт; 
шнуры верёвкам не родня, но вы не слушайте меня,
что мне пеня, ведь мой сосед казённый критик.

Когда стекает циферблат, не защитят ни клан, ни блат,
ни шерстью славная и верхняя конечность;
ведь к тем, что нагло не прядут, под утро критики придут,
спокоен я, ведь мне щитом моя беспечность.

Дверной звонок почти что лай, зовут соседа Николай,
но он об этом, видит бог, ни сном, ни духом;
во многой мудрости печаль, но в сочленениях плеча
всего лишь соль, летит серсо, не верьте слухам...


Soundtrack: Greg Howe, The Portrait.