Поэты

Пускай говорят, что поэты-безумцы
Курили в потёмках разбавленный мет
И били о стены хрустальные блюдца,
Но я тогда, правда, совсем не поэт.

Мы строчки ломаем, как стекла, в ладони,
И кровь разгоняем дешевым вином.
Мы ночью от боли отчаянной стонем
И видим огни за холодным стеклом.

Мы путаем часто реальность и небыль,
Живем на страницах прочитанных книг,
И руки, как крылья, впиваются в небо,
А в горле теснится не вырванный крик.

Мы плачем от счастья, гуляем по крышам
И звезды считаем, когда не до сна,
И запахом мокрых проспектов мы дышим,
Пока по ним бродит злодейка-весна.

Мы любим цветы и смеемся как боги,
Танцуя под льющийся морем винил.
По свету разбросаны наши дороги
Из черных и синих, как небо, чернил.

Мы чувствуем время и знаем секреты,
Которые нежно под сердцем храним.
Мы солнцем вечерним в морозы согреты
Во время окутанных дымкою зим.

А если мы любим - то любим безумно,
Себя отдаем без остатка, навек,
И верим упорно, что в мире подлунном
Лишь ради любви должен жить человек.

И если кто скажет, что все мы - безумцы,
То я тебе честно скажу, как поэт:
Поэты не лгут никогда и не гнутся
Под тяжестью боли и прожитых лет.

2.07 - 3.07.2014