Иглы патефона

...О! Вот, они. Пришли. Мои стихи. Написанные рвано.
В огне, в избе, бычками сигарет.
О скАчках за далёкою нирваной,
о том, как распрекрасен этот бред.
Мои стихи, как верх субъективизма,
как интровертность физик — тел и душ.
Комедий, положений, эгоизма.
Надкусанных зелёно-красных груш.
Мои стихи неясные, лихие,
мычащие, потоком разных слов.
Горячие, случайные, глухие.
Вчера про ненависть, а завтра про любов.
Про мягкий знак, про твёрдый, про апостроф.
Про смайлики и скепсис... О, ля-ля!
Про запах, нежность, ненависть и возраст.
Про то, как угорел Эмиль Золя.
Про вид из окон, холод, и балконы.
Про сумасшедших психов, и зануд.
Про сны и нервы, иглы патефона...
Мы, девочки — про это. Про войну.
...Про поражение побед на баррикадах.
Про слабость (белым флагом), для себя.
Про трусость, сексуальность и помаду.
Про губы, пригубившие, губя.
И, платья, как плакучи ветки ивы,
нагнулись лицами изогнуто к траве.
И уши отвалились так красиво
Оборванною нитью в голове.

...Шла Саша. Мыло мыло раму.
Безрукая Венера, но с веслом.
Хромыми танцами, метафорою, гаммой
Остапа, знаешь, чудно понесло.