Боль

Не пытай меня боль!
Не души и не рань!
Душа моя стала, как убитая Лань...
И её красота, что увяла в лесу,
Мёртвым светом прошлась
У меня по лицу...
Что когда-то звенело и пело в душе,
Истомясь, изболевшись тянулось к тебе,
А теперь я убитою Ланью лежу,
В этом тёмном и хмуром, холодном лесу...


Рецензии