Они уходят, не оставляя шансов сказать "прости".
Ты ловишь себя на мысли, что это твоя вина.
И, если выпита кровь до холодного сердечного дна,
Съедаешь ещё и тело своё, как ужин...к шести.
И в полночь обглоданным черепом пугаешь Морфея...
Твоей нет вины, но уж так воспитала мамуля
И если бы под рукой оказалась священная пуля
Её бы пустила в висок, убив в себе добрую фею.
А они, по-английски, прикрыв за собой солнце,
Заправив за пояс радугу, кинув в карман луну,
Уходят. Нелогично, но ты почему-то в их плену
Сжираешь себя... на фоне неба...
на дне колодца...
на дне колодца
© Copyright: Пойзон Айви, 2014
Свидетельство о публикации №114070302685
Свидетельство о публикации №114070302685
Рецензии